Oi, amor...
Amor é o caralho! Que merda é essa, Maurício?
Que merda é esta aqui?
Se eu tiver que te perguntar de novo,
eu vou pegar a pele do seu saco,
eu vou esticar que nem um couro de tamborim!
Espera aí, Cátia!
-O que você está falando? -O que é isso?
O que eu estou falando?
Destes papéis aqui que eu encontrei na sua gaveta, porra!
Espera aí, caramba! São ingressos, Cátia!
Ingresso? Ingresso! Está achando que eu sou retardada?
-Não, amor. Estou achando, não. -Está achando que eu sou retardada?
Amor nada, seu filho da puta! Eu sei que isto aqui é ingresso!
Meu amor, então o que você está falando?
Estou falando que isto aqui é ingresso para putaria!
-Que putaria? -É ingresso para o quê?
Para metelança.
-Não é, Cátia. -Ah, não é?
Isso é ingresso para a Copa do Mundo, meu amor.
Para jogo da Suécia!
Não! Espera aí. Deixa eu falar com você.
-Você não está entendendo. -Eu sou muito otária!
-Não é... -De deixar você fazer essas merdas!
Entendeu?
Eu tinha que fazer que nem a Lígia,
que pega o Edson e tranca no quarto
enquanto ela vai ao shopping,
mas não!
Estou eu aqui, achando papelzinho na gaveta!
Cátia, deixa eu lhe explicar, meu amor.
-Explica, explica. -É só um jogo, Cátia!
É só um jogo? É só um jogo?
Você quer ir ao jogo do Irã? Não quer, né?
-Do Irã você não quer, né? -Eu não vou porque é ruim, Cátia.
Você não vai porque tem um bando de puta
vestida de burca naquela torcida!
-Você para com isso. -Ah é...
Vai a um jogo da Argentina, que, na torcida, só tem homem.
Vai ao jogo do Senegal,
que só tem negão com piroca 3 vezes maior que a sua.
-Ô! -Vai, vai, vai!
Vai ao jogo do México,
que a torcida é toda com cara de Plínio!
Mas não! Suécia!
-É só a este que você quer ir! -Espera aí, Cátia!
-Eu não sabia, meu amor! -Ah, não sabia, não?
Não sabia que, na torcida, só tem loura cavala?
Não sabia? Fala!
-Posso falar? -Hã?
-Meu amor, não é nem Suécia. -Ah, não é Suécia, não?
Cátia, calma, meu amor. É Suíça!
-É Suíça? Está bom que é Suíça! -Lê aqui, Cátia! Ô, meu amor!
-Não, é Suíça mesmo... -Viu, Cátia? É Suíça e Brasil.
Você já vem nervosa, meu anjo.
Brasil? Brasil?
-Com qual puta você vai? -Ai, Cátia?
Qual piranha do seu escritório que você vai levar?
Que piranha, Cátia?
-Hã? -Eu vou levar o seu irmão.
Eu vou com o meu pai e o seu irmão, Cátia.
-Você vai levar o Juliano? -Vou, Cátia!
-Você vai levar o Juliano? -Eu vou levar o seu irmão.
Já combinei tudo certinho para a gente ir, Cátia.
Ai, amor...
"Poxa, amor" digo eu. Me dá um negócio desse na cara, Cátia.
-Acertou o meu braço. -Desculpa. Eu fiquei confusa.
Ficou confusa... Mas tem que pensar, meu amor.
Eu pensei, mas olhei aqui. Suíça, Suécia...
É, dá para confundir, mas já vir nervosa para cá...
Esse último aqui machucou.
Mas deixa eu explicar uma coisa, meu amor.
-Quando você vir uma coisa... -Maurício...
Meu Deus! O que foi agora?
Copa do Mundo do vôlei feminino, Maurício?
Ah, foda-se...
Você está de sacanagem... Volta aqui, cara!
O que você está assistindo?
Documentário.
Documentário de quê, Maurício?
Documentário da guerra civil, amor.
Que guerra civil, Maurício?
Documentário da guerra civil na Síria, meu anjo.
-Na Síria? -Isso, meu amor.
Na Síria. Nada de mais. Pelo contrário.
Gente sem braço, casa destruída,
criança sem pai, as mulheres estão todas de burca.
Se você observar bem, todas de burca.
E quem é essa daí?
Essa é a Khalila Dhalil, a jornalista que faz o documentário.
Ahn... E reconheceu pelos olhinhos?
-Meu amor... -É?
Ih, mas vai começar?
-Ai, pelo amor de Deus... -Vai começar, Cátia?
Diaba!
